© LUNDU
© LUNDU
Mónica Carrillo es una joven poeta, artista y activista comprometida en la lucha contra el racismo y a favor del avance de los derechos sexuales y reproductivos, igualdad de género y empoderamiento de la juventud en comunidades Afro-descendientes. Su trabajo permite que la juventud Afro-Peruana se movilice políticamente y fortalezca sus identidades Afro-descendientes a través de actividades culturales. Mónica es la directora de LUNDU, organización hermana de MADRE, que trabaja en defensa de los derechos de las mujeres y la juventud Afro-Peruana.
Más abajo compartimos los poemas de su CD Unicroma.
En memoria de la lucha del pueblo Dalit
No me miras, no me hablas, no me tocas.
Tú me llamas intocable y tu miedo a mi acercamiento
es que pueda decirte lo que siento
y que termines siendo vulnerable.
No me dejas sentarme en tu mesa,
yo no puedo comer con tus cucharas
en el colegio escucho clases
a través de la vantana
y si me paro en la puerta de una tienda
para ver los juguetitos
tu me expulsas y me pegas
porque dices que contamino tus persianas.
Y mi papa fue a decirte que respetes
mi niñez y mi inocencia
porque yo sólo quería ver dibujos animados
a través de la ventana de tu tienda,
pero tú lo maltrataste, le dijiste ¡fuera, fuera!
y mi papa avergonzado
porque no tuvo derecho a defenderme,
porque nosotros somos intocables.
Yo no sé leer pero canto el mantra
me dijeron que eso me iba a purificar el alma
pero a pesar de que canto y que soy una niña buena
todos dicen que mi casta contamina
los espacios donde poso mis pupilas.
Hare Krishna/ Hare Krishna/ Krishna Krishna Hare
Hare Rama/ Hare Rama/ Rama Rama Hare Hare
Y la historia de esta niña fue que triste y deprimida
quiso acabar su vida en los rieles de una via
por donde pasaba el tren
y lo hizo sin que nadie la pudiera detener
ella dijo que se iba no por lo que ella sufria
sino porque a su padre lo trataron sin respeto
y que no quería pasar su vida
recogiendo animals muertos en la calle
o ser ofrendada a un hombre que se dice sacerdote
y ser su esclava sexual ser una devadasi
y porque cantando mantras iba a llegar al cielo
Hare Krishna/ Hare Krishna/ Krishna Krishna Hare
Hare Rama/ Hare Rama/ Rama Rama Hare Hare
Esta historia es la que sufren 4 millones de Dalits
A los que llaman intocables en la India
Si queremos algún día una vida en comunún
que sea realmente humana y que siga a algún dios
no debemos olvidarnos de la historia de esta niña
y cuando cantemos mantras recordemos la peruza
que tuvo dentro de ella a pesar de que su casta
no haya sido la de un brahmana.
¿Será posible ser más que las comillas?
el objeto de análisis, de intersección
lo curioso que excita por la artesanía de sus rulos y
el supuesto laberinto del pubis ondulante?
Ser más que negra, que acrobática danzante,
defensora de un discurso con un vaho enmohecido,
profesora de consejos con remedies,
misteriosa, hechicera,
erotica, casi-puta,
rítmica, complaciente,
resentida, predispuesta,
promovida?
Dejo que el saxo me oprima,
resisto,
pujo,
aguanto,
subvierto.
Mientras fantasea en su nebuloso chorro
le hago creer que sere libre para él
que los románticos no tienen como propiedad a sus amantes,
que su poder se mostrará cuando por decisión propia,
yo rechace mi libertad
a pesar de que me la ofrezca.
Rezo.
Abasikiri osario saiko
mientras hay dios hay diablitas
Resisto un poco – "tu eres la deidad" – le digo,
no se cuando dejé de ser como mi madre:
una cosa que trajeron en el bodegón
y me convertí en humana
no recuerdo en que momento mi virginidad corrompida
por sus asquerosos dientes partidos,
atorados en su cara rosada
se volvió en algo parecido al cariño
tampoco cuando me volví calculadora
y se me olvidaron las náuseas
al ver esa piel casposa y sin tonalidad alguna
encima de mis noches.
A pesar que me fui luego de ser libre
no pude evitar ser una cimarrona
dejé como rastros
el olor a guanábana madura
que nunca quise que sintiera,
pedacitos de mis callos en las sábanas,
es decir, retazos de mi piel.
No puedo escapar aún de la intersección
que me dejó el cruce de caminos
dejar de estar reducida a lo quiso que sea,
no voy a ser como ellos,
no quiero que me miren como a ellas
Abasikiri, abasikiri,
no me importa ser diosa o diablita
haré cualquier cosa para
dejar de estar reducida a su categoria
rezaré el Padre Nuestro en Congo,
puedo adorar a la culebra con el rito
del mayombé
Bombé,
nunca me olvidé del
vudú,
tampoco de la ceremonia de iniciación de los
endécemes,
aún recuerdo la Regla Congo del
Palo Monte ,
que las marcas blancas son simbolo de fatalidad
y como se adivina en el
Tablero de lfá
Abasikiri osario saiko, Abasikiri osario saiko
dioasa o diabla
lo mismo da.
La culebra tiene los ojos de vidrio/
la culebra viene y se enreda en un palo;/
con sus ojos de vidrio en un palo/
con sus ojos de vidrio mayombé bombé.
N. Guillén
Lundu responde NO al mayombé
bombé
mirando a través de los ojos de vidrio
del kikongo Angola
puede ser oru bombé
cualquier palabra racionalmente alejada
que se convierte en lo que quieres que sea
se mimetiza en los cristos morenos
repta en el vudú ofiliátrico
o baja
en un rito santero
es una culebra con ojos de vidrio
que paraliza a los ivory con su mirada
su lengua bifida se mimetiza
saliva el fondo y engulle la forma
es poesía primaria, instintiva, ecol�gica
o el tono mas lírico de los spirituals,
vive desde que los años eran definidos
lluvia tras lluvia
hasta que los onomásticos de los santos
daban nombre a los abuelos
es un boomerang con-céntrico que
revive y exige retorno
y ex céntrico por su estética roja
verde y amarilla
admirada con una sorpresa
tan sincera como nauseabunda.
La inspiración spiritual de mis ancestros
la penumbra ocaso
la oscuridad
todo alimenta
todo estimula
y yo
tratando de maquinar los estribillos
que me permitan acariciar mi libertad
mi redención
pero también ser la mesías
a la que adoren por lo que sea
ya sea por puta
por ramera
tal vez por mala
que importa perra
pero inspirando
revolución
revolución (caliente)
Yo te contesto
que soy divina
si tu me insultas
y me apabullas
pero te escupo
si me ovacionas
porque yo creo
que por el fondo de tus bolsillos tienes monedas
que aventarías si no quisieras aparentar educación.
No soy rebelde
esas son poses
yo soy gitana de las arengas
hoy soy cantora
mañana roja o femenina
pasado arcilla que se moldea según la fuerza
con que tu miembro diseñe el hueco (ja ja)
de mi sonrisa
Yo soy una chica
una chica del ghetto
de un barrio pobre
de un barrio bajo
que duerme de día
y sale en las noches
a hacer su relajo.
De los Barracones
de Renovación
de Piñonate
de la Huerta Perdida
pero no soy pobre
soy empobrecida
pero no soy negra
soy ennegrecida
no soy de favela
yo soy favelada
yo no soy violenta
es que fui violada
no soy callejonera
soy callejoneada
yo no soy berraca
yo soy berraqueada.
Y voy a adivinar lo que está en tu pensamiento
me quieres
mirar
tocar
tirar
dices que me admiras por mi estética
negra
roja
verde y amarilla
dices que me admiras
porque bailo en una peña
porque danzo en Carnaval
pero son mentiras
dices que sere ka mujer de tu vida
pero son mentiras
tú quieres que sea tu reina por un día
y tu esclava por el resto de mi vida
son puras mentiras
mentiras mentiras
puritas mentiras
tan solo mentiras
Y esta es mi poesía
no filosofía
es emocón
gritos de agonía
que causa conmoción
lo que no quiero es que sea panfleto
s�lo necesito que haya una vía pa ' mi inspiración
pero no merezco renunciar a mi contexto
Tampoco por siempre ser la denunciante
Yo quiero ser libre de cualquier precepto
ser arrogante
o egocéntrica
filantropicacaca
o una pensante
Yo quiero ser libre
de cualquier precepto
hablar del ghetto
o de mis amores
o de la esclavitud
o de aquellos hombres
que son como tú
que solo me quieren
para M M M
o si yo los quiero para lo mismo
si me burlo de ellos
o los deseo con sentimiento
Una mujer con esta pinta
puede cantar
puede bailar
también tirar sin dejar de pensar
Pore so recito
por eso fabrico
por eso estimulo a mi nación interna
a mi África perdida
a mi indígena escondida
y a mi blanca sometida.